Qué es poesía?

Alguien que no recuerdo me dijo que la poesía era un mojón cagado en el medio del hall central del edificio monseñor Gimpert de la Ilustrísima P. U. Católica de Valparaíso, a las 13:30 de la tarde frente a las miradas desconcertadas del millar de espectros idiotizados en sus labores timoratas. Yo me inclinaba por lo más bello, lo cursi casi, un cliché que me hacía zumbar las raíces de las muelas; o mejor, poesía eran los labios de la mujer del tiempo anunciando la película charcha de las 10:00; o quizás el abrazo copulatorio de la ochota y el combo bajo el sino del lucero trágico, ensangrentado el manto de la unión última, o el amarillo del sol. Mejor veía los ajusticiamientos rusos contra los chechenos, como si fuesen esos celuloides que me abutagaron las pepas de pendejo, y me hicieron soñar con el vaquero culiao forzúo que remata el mundo en su elevado caballo sarnoso.