Ultraimagen

Ultraimagen digital de mi mismo aquella que se activa al presionar las teclas qwerty de esta realidad ilusoria que nos brinda el Texto. Texturemos juntos mi imagen de buitre dando vueltas alrededor de los pedazos malolientes que dejan los depredadores elevados, que con sus camionetas todo terrenos, salpican charcos de una lluvia sobre nuestras jetas peatonales, Enteramente mojados de miseria vemos como aquellos opulentos toman lo que es de ellos, o sea todo, quizás no todo y en su filantropía judeocristiana nos invitan a roer las amargas piezas de lo que sobra, tratando de sacar el sustento, con ojos desorbitados mientras empujamos a nuestros iguales. Entonces lo miramos y decimos "yo quiero ser como el" sin tener ni siquiera una oportunidad remota de si quiera aspirar a la esperanza de contar con una posibilidad de ser así. Complejamente acomplejados por las derivaciones desde las cuales rodamos cuales piedras por la colina, sin oportunidad siquiera de adjudicarnos un poquito de moho o moss, rebanamos nuestras pupilas ante los muchos conocimientos innecesarios que se gestan . We don’t get by, We struggle solo por tener las hueas mas inmediatas, como una buena paja al terminar el día. En eso y en aquello se nos va la vida, en pajas breves de duración efímera. Somos los espermatozoides a la deriva de la paja divina. Echados al mundo en busca de un ovo que no esta. Que miserable, podra decir usted, que no entiende lo que no es para usted de entender, a menos que sintonice luego su mente a realidades más elevadas, mas allá de cohesión mundanal, esa que le estructura la mente tan rico, con preceptos del año de la pichula. Cálate en Sausurre hermano, el lenguaje esta ahí, para ser embarrado en tu cara como el semen divino eyaculado desde siglos por los siglos amen por los que dicen tener la respuesta. Aquellos que te meten el Braulio de Borracha hasta las amígdalas solo para que les des las gracias y el diezmo. Si no estoy revolcando mi cola y mi media vida a través de estos parajes contaminados, no se que haría. Y aquellos impulsos eléctricos que me mantiene con vida algún día se acabaran. Eso si que es miseria. ¿Que hay que entender entonces?. No me pregunte a mi. Pregúnteselo a Usted.

Etiquetas: