Arte Peorreica

Escucha
por Indecente Hueodobro

Que el poema sea como una plasta
que socave mil narices
Un churrete cae; alguien pasa vomitando;
a cuanto apunten los culos, enmierdado sea,
y el olfato del oyente quede doliendo.

Exhala olores nuevos y cuida tu ropa;
un peo, cuando no da olor, te caga.

Estamos en el siglo de las mierdas.
El hito cuelga,
como tarzán de las lianas;
mas no por eso hacemos menos fuerza:
la defecación verdadera
reside en la caeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla recargar en el poema.

Sólo para nosotros
florecen las mierdas bajo el sol.

El poeta es un pequeño guáter.