Le ponís color

Le ponís color chuchetumadre a todas las hueás que aparecen en internet, porque está escrito que cada vez que un símbolo barato y raído se nos aparece ante los ojos el cerebro tartamudea una razón. Como si todo ese ejercicio desentrañador fuese muy distinto al absurdo al sin sentido. Pero en fin nos ahogamos en puras mares de signos queriendo desentrañar las algas marinas de las que hablaba Coloane, aquellas de miles de metros que se asientan en el lecho marino y llegan hasta la superficie estiradas como luengos y perturbadores seres vivos, pero en realidad no existen, porque Coloane escribía desde la comodidad de un escritorio tapizado con el cuero de una res muerta algunos años antes, como si ya importara quien fue ese animal o quien fue Coloane, o qué será de estas palabras colgando en el abismo del tiempo, esperando ser extricadas por la pura pasión de entender o comprender, a guisa de un Champollión eterno y cíclico que vuelve una y otra vez a enterarse de los menesteres de escribanos de antaño.

Lucha de clases

Fui a comprar una bebida al quiosco de la esquina. Este es un barrio privilegiado de Santiago, pero rodeado de edificios altos con miles de oficinas.
Pido mi producto y una señora, bien pituca, se me suma a mi costado. Pareciera estar contando unas monedas. Me dan el vuelto. Otra señora se aparece por mi otro costado y pide algo al quiosquero. Repentinamente molesta la primera señora recrimina a la segunda:
—A ver, espérate un momento, yo estaba primero esperando—Dice muy intempestivamente, con violencia casi, como quien reta a un lacayo o pone en su lugar a un subalterno en una cadena de mando: ese era el tono de su voz. Evidentemente la señora estaba más del lado de una dueña de empresa que de una trabajadora.
La segunda señora, sumisa, guardó silencio, casi poniéndose en un lugar reservado por la ancestralidad a su clase: estaba más del lado de una trabajadora que de una dueña de empresa.
Yo, que estoy en la terapia de no guardarme opinión alguna, objeté un poco el comportamiento de la señora pituca:
—Tiene energía la señora—dije.
—Pero está bien dijo—La señora sumisa, cobrando un tono su rostro como si su madre la hubiese retado.
—Ojalá todos los trabajadores pudiésemos reclamar nuestros derechos de la misma forma—exhoneré con alta voz. Una tercera señora que se había aglomerado al grupo me apoyó:
—¡Eso es cierto!

Arte Peorreica

Escucha
por Indecente Hueodobro

Que el poema sea como una plasta
que socave mil narices
Un churrete cae; alguien pasa vomitando;
a cuanto apunten los culos, enmierdado sea,
y el olfato del oyente quede doliendo.

Exhala olores nuevos y cuida tu ropa;
un peo, cuando no da olor, te caga.

Estamos en el siglo de las mierdas.
El hito cuelga,
como tarzán de las lianas;
mas no por eso hacemos menos fuerza:
la defecación verdadera
reside en la caeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla recargar en el poema.

Sólo para nosotros
florecen las mierdas bajo el sol.

El poeta es un pequeño guáter.

Instantes de Borges [Sí oh!!]

Mierdantes

Jorge Luis Borges

Si pudiera echarme nuevamente una cagadita.
En la próxima trataría de cagar más.
No intentaría hacer un hito tan perfecto, me relajaría más.
Sería más grueso de lo que ha sido, de hecho
tendría que partirlo con la mano.
Usaría menos higiénico.
Chorearía más mi riego, me haría más pajas, y contemplaría
más cagaderas, subiría a más wateres, mearía más ríos.
Mearía en lugares adonde nunca he meado, comería
más betarragas y ácido carmínico, serían más rojos
que el arrebol furioso de un atardecer imaginario.
Yo fui una de esas personas que vivió constipada y estíticamente
cada minuto de su vida; claro que tuve fecas de gloria.
Pero si pudiera volver atrás trataría de hacer
solamente buenos surullos.
Por si no lo saben, de eso está hecho el excusado de la vida, sólo de cagarrutas momentáneas;
no te pierdas el momentum defecatorium.
Yo era uno de esos que nunca cagaban en ninguna parte si no era en su bacinica,
con su lavativa, con su confort y con su toalla regalona;
Si pudiera volver a cagar, cagaría en todos lados.
Si pudiera volver a cagar comenzaría a cagar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas a las casitas, esperaría menos para mis quédefecares
y churretearía con menos tino, si tuviera otra vez la vida por delante.
Por que si la tuviera atrás, con lo larga y dura que es
ya no defecaría más...
Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy constriñendo.

El resurgimiento espontáneo de la Poesía Conchesumadre en este año; El año de los Conchesumadres

Extraño esos días cuando enarbolaba lápices sobre hojas esparcidas en la conmoción salvaje que les daban sus egos mesiánicos cuando pensaba que el agua del caño del cual bebía era agua santísima, que brotaba de lso mares naturales. Mi presencia, en estos tiempos , era aparecer en escena, medio volao y/o huasqueado en los eventos sociales de amigos cercanos. Entonces, haciendo gala de mi desenfado hipócrita, me tomaba el copete, mandaba a la cresta la wea y me iba en la volá; rompiendo botellas y weas; rajándoles el paño y weas, así como para que vayan cachando como es la wea conmigo, que sufro de apatía social, incapaz de involucrarme sentimentalmente con la gente, sin caer en los excesos e irme en la volá y dejar la cagá. Es por eso que ahora rehuso de la sociedad, yéndome en mi volá y mandando a la chucha las weás.¿ Y qué tanto? ¿Acaso eres feliz en tu mierda, toda esa mierda que te rodea, y te ataca a cada momento? desde el fluor del agua del caño, que te mata a cada segundo, y te saca lo mejor de tí y te consume hasta que se te acaba la pila y cagaste.

No se pierda el regreso de la Poesía Conchesumadre el proximo milenio, después del revertimiento polar que reseteará el planeta.

Viva la Mierda Chile

Como no iban a escribir mierda por el ciberespacio, si aquel suplicio agreste era aquel favorito, con ganas de entablar lenguaje con los insectos, a ver si ellos tienen la respuesta, o aunque sea la causa de esta realidad somnífera que se apodera de nuestro ánimo, sumiéndonos en la abulia más espantosa, cuando hasta correrse la paja da lata. De que estupidez he de escribir ahora? Me pregunte, si la realidad de hoy supera a la ficción en su tono más paupérrimo. Pareciera que mi Chile mierda se quedo congelado en sus cientos de postales y en sus definiciones enciclopédicas breves. Como si aquel mapa bicolor de la Encarta resumiera el meollo de nuestro país. Con el dieciocho llegaron los guasos, las chinas, los milicos, como si fueran circos itinerantes que nos visitan cada año. Cuál es mi país entonces? El de ellos, lleno de colores, zapateos, medialunas, chicha en cacho, paso regular, o el de la enciclopedia Encarta? Y a todo esto, donde chucha estoy yo?

Con la mierda hirviendo...

He vuelto... sí, he vuelto a este bastión
a mi porqueriza entrañable

Las llamas de la ilusión me atraparon
me obnubilé

Fui uno más del montón
comiendo mierda a destajo

Pero mis tripas pedorríficas no aguantaron

Vengo a desertar de mi coprofagia

el niño que juega con sus heces

El niño que juega con sus heces, ludificando aquellas jornadas en la inconciencia de sus padres autóctonos. Entonces agarra aquellas fecas blandas, como crema, y se las esparce por la cara. Emana una sonrisa inocente, como si el secreto de su comprensión fuese una sombra tenue en las pantallas del futuro. Parece que fuera una conjetura abstrusa a la mierda cotidiana. Yo lo veo, y desearía también agarrar aquellas heces inocentes y esparcírmelas por la cara también, volviendo al sueño olvidado, volviendo al punto de origen. Y ver todo nuevamente caer hasta los parajes civilizados por donde deambulan las sombras del sueño eterno, aquel sueño olvidado de redención y cielo. Ahora cagados hasta las masas devuelven los pasos al camino, en busca del sentido perdido, aquella explicación simple de la vida. Esas metáforas baratas que llevaron la gloria a los ballenatos nobeles que babeaban sus páginas, varados en la playa de su gran fortuna.

Río de Caca

En la clandestinidad otorgo labores a los próximos que continúen mi senda. A los pobres culiaos empobrecidos con las consecuencias sociales y legales, para todos ellos la más reverenda de la pichulas. Esto es un error, un ardid miserable para concretar las labores exógenas de la personalidad, que concretiza imagen narrativa al chancho. Con unos raccontos que nos remontan a aquel momento en que una ameba se pegaba en una piedra y vamos consumiendo, mierda. Por que si hay algo metafórico que refleje de lo que se trata la vida en su esencia es aquello, consumo, muerte y deceso incontrolable. Y sin embargo, pareciera que tiene sentido la wea. Vemos al final del túnel una luz, que no es más que el reflejo coloriento de la retina, la cual se ve en cualquier dirección. Por lo tanto, enceguecidos caminamos dándonos tumbos contra las paredes recónditas de la memoria, pensando que no lo haremos nuevamente, pensando que quizás yo logro comprender las consecuencias de mis actos, si en realidad no hay dirección en este mundo que nos lleve a alguna parte, si este fin no se trata de la más miserable de las situaciones. A la cresta entonces con el stream of conciousness, yo ya lo había mentalizado como el río de caca (Bascuñan, 2004) el cual “presenta lo más bacán de los lexemas internalizados por procesos de asimilación automática de conocimientos por medio de la repetición inconsciente de la información que fluye por los campos semánticos. Nunca entendido, y cada vez más lejos de mis pares, me hundo en la demencia, en la complejidad extensiva del lenguaje. Más allá de la requetemetalinguística (Bascuñán, 2004)

Se viene más miserabilismo, compañeros. Aguante!!

Siéntase como en su caca

Siéntate a comer mierda conmigo, hermano. No volverás desde el fondo de los hitos que dejasteis olvidados en el fondo de la taza de water, Sube a escribir, o escribe subiendo cualquier wea extraña que se pueda escribir, hasta quedar Nobel de tantas fecas atragantadas en el guerguero tercermundista, hasta quedar extasiado por la prolijidad de las cascarillas de choclo, y como estas se pegan en tus dientes. Mi Chile Mierda, sin coma. Coma caca en esta realidad putrefacta, donde las mierdas de los mas opulentos bañan a los más inferiores de la escala social, de peldaños inconmensurables, que mas pareces murallas extraviadas en la verticalidad abismante, en dirección al cielo. Sube a nacer conmigo hermano, ven a nacer Fascista en otra vida, asi quizas subiremos esta escala hasta el ápice del egoísmo, en el cual nos miraremos los unos a los otros, y trataremos de lanzarnos recíprocamente al abismo, al sentirnos agobiados de nuestra amistad y nuestro amor. En este mundo chico e inexpandible. Este Chile Mierda. Entonces, como el más patriota de los patriotas, tomo chicha en cacho, como asado y fumo yerba, esperando que toda esta mierda toxica apresure mi muerte, así más pronto me sentiré libre de este tercermundismo irreversible. Feliz dieciocho, Y VIVA LA MIERDA CHILE!!!!!!!!

Poemas de la mierda

Luz de bencina en tornamesa,
Con caca, embarrado en caca
y diarrea.
Piorrea mal empleada
para una enfermedad llamada gengivitis

Cortate las amígdalas, abuela,
se nos acabó el milenio.
tus costillas rotas
son el recuerdo
de los palos
con que destruimos
la Tierra.
Y a todos esos niños inocentes
que nunca quisieron nacer,
pero igual nacieron
y van a morir.
Eso es lo más triste.

Cuartados en resonancia vamos al juzgado
a enterrar a los niños
en la Corte Suprema.
Debajo de los archivos de la reforma agraria. Los anales que atestiguaron aquella "ley pop" de los sesenta, la que daría comienzo a la etapa "callate y mira, culiao" y al bototo de cuero sobre las mentes Chilenas.
Y de ahí, al fin de la humanidad.
Finalmente llegó.
en realidad, existía Dios
era yo y con mi dedo celestial, se explicó
la paradoja religiosa
o paradoxa
o ortodoxa.