Arte Peorreica

Escucha
por Indecente Hueodobro

Que el poema sea como una plasta
que socave mil narices
Un churrete cae; alguien pasa vomitando;
a cuanto apunten los culos, enmierdado sea,
y el olfato del oyente quede doliendo.

Exhala olores nuevos y cuida tu ropa;
un peo, cuando no da olor, te caga.

Estamos en el siglo de las mierdas.
El hito cuelga,
como tarzán de las lianas;
mas no por eso hacemos menos fuerza:
la defecación verdadera
reside en la caeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla recargar en el poema.

Sólo para nosotros
florecen las mierdas bajo el sol.

El poeta es un pequeño guáter.

ESCUCHA

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
escucha

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

GABRIEL CELAYA ("Poesía urgente")

Talcahuano style

Enjoy Ozk'a music
Right here in your browser
Talcahuano Style

Yo dije

Han estado medios flojos los locos at Cornucopia, así que una vez que mi gran amigo Ozk se ha decidido a escribir unos de sus gloriosos ordenamientos de palabras, yo me chanto un spich adecuado para los niveles technológycos de la Cornucopia:



Por si no queda clara la verborrea chanto el script tb:
Atentos profesores de español hagan practicar a sus alumnos con real spanish from chile.

Yo dije: oh muchas veces dije
Que yo quería ser glorioso como el ave que se remonta en vuelo desde el acantilado de su existencia.
Que deseaba ser portentoso como las miradas de ojos negros
Pero toda esa palabrería, esa verborrea al viento
Se halló con la más insulsa necedad de mi alma
¡Oh lucha! Lucha era como llamaban a ese estado del ser humano
en el cual sus sueños le aventuran energías que no podía considerar
y su conglomerado de creencias le conllevan a la más absurda y fría realidad.

Donde conviven las creencias está la mano del destino,
Y quien dice que es libre tan sólo apunta a la pequeña parte de sus energías que cree dominar, no más un ilusión.

Oh qué vuelta de destino más inconclusa.
Demoraría mil vidas concretar mis sueños
Y demoraré toda esta en darme cuenta de la fatalidad de este destino...

Sponsored by Fiestoforo

Pongale play

Póngale Play: