Con permiso de la cultura...

La realidad sufre de halitosis, caga hincada sobre un agujero hecho a la rápida en el cerro, con asco mientras asciende el olor a mierda y busca unas hojas para poder limpiarse el culo, el cabello enroscado en gruesas matas grasientas le tapa los ojos y de alguna manera la protege. La realidad es así poderosamente simple, muy distinta a la cultura aquella parasítica enfermedad que se apodera de su natural bestialidad y la transforma... como la ves que el profesor de sicología nos hablaba de las convenciones sociales y como "ser homosexual" era equiparable a no poder pronunciar "shoulders" en inglés. "Son todas reglas que se las enseñamos a los cabros chicos", dijo, "¿quién no quiere lo mejor para sus niños?", afirmaba. Y su mierda político correcta también salía timorata, pero aplastante, cuando pronunciaba los motes de "breve como un viento en un canasto" o se complicaba para decir algo complejo o compremetedor:
—Con el permiso de las damas presentes y espero me sepan disculpar por lo que voy a decir, pero... los alumnos son criaturas en un proceso de desarrollo...
y uno quedaba preguntándose cúal había sido la parte terrible que merecía disculpas... La realidad no es así como esa disculpa remilgada. La realidad se parece más a una chuchada a priori bien dicha en el medio de un almuerzo familiar, algo así como cuando mi padre dijo:
—Mira ese gallo es un pobre y triste concha de su madre.... con permiso de la mesa...